Santiago Bilbao (De otredades)

 

Santiago Bilbao

(De otredades)

 

 

 

 

“Aún surgen las palabras

bordeando sutilmente lo indecible.”

 

(Rainer María Rilke)

 

 

  

 

 

(esta vez)

 

ese puente al final de los caminos

–siempre tardo en cruzar-

vos estás del otro lado

-siempre tardo en volver-

 

esta vez traje los filos 

que mataron a mi Abuelo

si cortar con los mandatos

es quedarme de tu lado

 

me pedís que arroje

los cuchillos al abismo

-yo los dejo en tu orilla-

y me voy– esta vez

 

el amor es una opción

–siempre tardo en cruzar-

vos estás del otro lado

-siempre tardo en volver-

 

 

 

(Abismos) 

           

una grabadora de los sueños

que elija una cinta al azar:

"la mente pone abismos que

sólo el corazón puede cruzar"

 

 

 

(la noche)

 

nada me asusta

–bueno- casi nada…

 

ni el pozo más hondo

–de un sueño sin fin-

ni el último fuego

-que yace en el mar-

 

ni el lodo que traga

los pasos –vomita los pies-

ni ese que pude haber

sido –no fui- puedo ser

 

nada me asusta

–bueno- casi nada…

 

la noche en cuarto

menguante –luna

empastillada- el sol

que no quiere salir

 

 

 

 

(Nadie salva)

 

roto el deseo

-póstumo- de muerte

nadie salva al caos

que yace en tu mirada

 

-el dolor es diluvio

de mares y volcanes-

 

no hay espacio que

separe cielo e infierno

ni lugar para nosotros

en el arca de Noé

 

 

 

(El vacío)

 

 

a esta hora

el vacío

se proclama

dueño

de esta hilera

y de otras

 

 

 

(Dicen)

 

dicen que aún

hay poesía

en el fondo

inabarcable

del silencio

 

 

 

(Hace lo que puede)

 

huérfanos del día

no saben otra cosa

que la noche –les da-

pero les quita más

 

-la noche no es buena ni mala-

 

hace lo que puede

con las sombras

que tapan la luna

las estrellas brillan

 

no alumbran

 

 

 

(A orillas)

 

Balbuceo a orillas del lenguaje,

crucigramas para armar poemas,

más si las palabras se encasillan,

intentar moverlas es en vano.

 

Hago plagio –robo versos-

de autores poco conocidos,

pero todo está en la red,

no resiste a Google la osadía.

 

Un amigo crack de la escritura

me regala lo que -a él- le sobra.

¡Qué vergüenza! no me queda otra,

tengo que cumplir con la editora.

 

Hago anotaciones en el borde

-de lo ajeno- que me animan.

Balbuceo a orillas del lenguaje,

sin saber que ahí está la Poesía.